Тебя ждали в Париже:
Я, свобода, моя любовь.
Но осталась верна ты родимой крыше.
Километры меж нами вновь...

Если только любовь существует,
И она сильнее морали и разума,
Привязанности к Родине,
Жажд безопасности,
Нас соединят точно вновь
Шумы волн
На берегах
Иль в краях
Близ Атлантики...

Либо бессмысленно стало
всё это к тебе писаться.
Но знаешь, я много думал
И понял...
"Нам" необходимо воссоздаваться,
Чтоб мог хоть ничтожный шанс
оправдаться!

Даже если на сотни,
на тысячи(!) километров
Нам вновь предстоит расставаться...

Ведь шанс есть всегда,
Милая,
Поэтому не смей сдаваться!
Мы должны найти в себе силы
Пытаться,
Пытаться,
За счастье сражаться...

На вокзалах всегда царила
Атмосфера Парижа, любви,
Африканского жаркого солнца
И суровых ветров тайги,
Незабвенного и безрассудного
Увлечения в буйстве страны,
Что летит в поездах
За ветрами попутными
Далеко,
Навсегда,
Вопреки всем законам судьбы!
От любви.

От любви?
Чтобы после лишь ждать и надеяться,
Искать взгляд среди каждой толпы?
Да и чувствовать в хладные дни:
Суждено, решено и положено встретиться,
Ведь не может быть стольких упрёков судьбы...

Кому знать? И зачем на свиданье надеяться,
Коли мчались в закат от беды,
От законов судьбы
И любви...

Может это наивно, неправильно,
Но, мне кажется, в ниши бы дни,
Если б не было силы любви,
То вокзал не встречал бы
Ни слёз,
Ни цветов,
Ни прощений,
Ни провожающих...

Не нужна поэзия нашему времени?
Несерьёзной её считаете?
Тогда, может, удар по темени
Смертью ввек не называете?
Я, конечно же, снова утрирую,
Но, позвольте, друзья, товарищи,
Поясните, отчего человека не с лирою
Певцом прозывая, кричите "талантище".
Почему нам нужны ввек какие-то песни,
А поэзия ныне - бездельников поприще?
Видно музыка убирает избыток лести
В стихах, из любовных слов сборища.

И кого ж называть вы велите поэтами
Через пару столетий другим поколениям,
Если вдруг сохранится память за нашими лéтами?
Вы найдёте замену стихотворениям?

Уверяю, что песни - исцеленье души
И текстом, и музыкой.
А поэзия? Она пробуждает в тиши
Чувства, опуская в них разум грузиком.

Я вновь пишу Вам, дорогая.
Возможно, зря. Я это знаю.
Но не о чувствах же вещаю,
А новость Вам лишь сообщаю.

Хочу сказать:
Вы были правы.
Таких как Вы есть миллион.
Не стал я жертвой той отравы,
И в Вас я больше не влюблён.

Прошу у Вас прощенья, солнце.
Светите впредь же для других!
А я теперь смотрю в оконце,
И дев я вижу уж других!

И вечера проходят громко,
Пишу я многим о любви!
А правды в этих строчках столько,
Сколько огонь хранит воды.

Добрый вечер, миледи.
На сегодня я Ваш кавалер.
Не грустите, это не навсегда,
А всего лишь на несколько лет,
Ведь знает почтенный свет,
Что жизни людские корóтки.
А может и нет...

Куда же бежите, леди?
Вас красавицам ставят в пример!
Слышите музыку?
Прискорбно. Я тоже нет!
И всё ж приглашу на мазурку.
Почему же отказ в ответ?

Неужели забыли за пару прекрасных лет,
Как хотели женой стать моей? О, свет!
Видно правду толкуют о Вас! Иль нет?
До конца мы боёв расставались,
Долго и нежно прощались,
Вы ждать целый век общались,
Но уже через пару дней
Вы женой стали, но... не моей!

А знал обо мне Ваш другой кавалер?
Иль святой посчитал? Стыд Вас не одолел?
Конечно. Конечно, нет!
Я вернулся чрез пару лет,
Раскрыл правду, а плач в ответ!
Вы считали, что правды нет?
Видно есть. Что ж. Прощайте, мой свет!

Витражные окна
Упадают в пол.
Последний луч солнца
Стремится к востоку.
А стёкла блестят,
Ещё множа уход
Сияний последних,
Их пламя полёт,
Который всё также стремится,
В горизонт упадая, без страха разбиться.

Я чувствую эту свободу, покой...
Упор есть в плечо.
Стою ровно, уверенно, делаю вдох.
А затем хладнокровной рукой
Спусковой зажимаю крючок.

Звон, вдруг сиянье, резкий свет.
Я погубил творение искусства.
И лишь осколки ранят до крови.
Зато прошли вмиг мысли о безумствах
Любовных, чувственных, земных...
И чрез разбитого окна явленье
Я вижу свет заката...
Алые лучи играют на осколках -
Пламени паркета.
Да и чернеют капли от крови
Вандала, не познавшего тоски,
Раскаянья, не чуявшего боли,
От вида, как разбились витражи.
Единственное чувство,
Хранимое в пустыне той души,
И было пониманье красоты.
Особой. Жертвенной.
К художнику жестокой.

Я плакал,
Преисполненный любви
К лучам, что приласкали кровь и раны,
И от алеющих осколков красоты,
Сиявших, продолжающих закаты...
Возможно, для израненной и плоти, и души,
Они ввек есть прекрасные заплаты...

А почтенная публика
Не любит длинных стихов!
Почтенная публика
Не чтит лживых напыщенных фраз!
Да и умных она примет за дураков,
Не прочтя, не поняв их рассказ!

И если ты вновь видишь царицу снов,
Не трать в письмах своих нежных слов.
Ведь муза ввек хуже публики,
И несколько строк
Появят врага республики
За сердца её уголок.

Твори для себя, товарищ,
Для публики иногда.
Она может любить, представляешь!
А муза, поверь, никогда.
И если б она любила,
Сам подведи итог,
Муза б не вдохновила,
На тысячи дивных строк.

Неожиданно включается музыка
Из прошлых лет.
Я под звук свысока
Сочинил для тебя куплет,
Ещё не поняв,
что он возьмёт
и внесёт тьму во свет,
Предательства,
Ложь,
Расставания,
Оправдания,
Бред.

И скажет твой холод опять,
Что надежды на "нас" видно нет.
Я не стану ему внимать.

Но неожиданно
Включается музыка
Из прошлых лет...
Я забываюсь. Высота звука.
К тебе снова пишу куплет...

Мрак сгущался неумолимо.
Мы смеялись. Достаточно мило,
Чтоб не видеть вокруг холод, тьму,
Вновь и вновь повторять: "Я люблю..."

Мой, твой голос, обрывки из фраз,
Мои строки и свет твоих глаз -
Память стен. Будет пусть оберегом
Для всех тех, кто здесь долго, пробегом...

Я не знаю, в мою, твою душу,
Поселили, зачем эту дружбу...
Мы с тобою, родная, навеки.
Мне ль найти такой рай в человеке?...

Пересеклись вдруг на большой дороге двое:
Несущий смерть и создающий жизнь -
Беременная русская девчонка
Да её гибель, иль простой фашист.

Затрепетали сердца два невольно.
Одно по-прежнему спокойно, бьётся ровно
И спусковой крючок сжимает Кольта,
Решая, будет смерть иль светит жизнь.
Кричит: "Ah, süßes Mädchen! Halte."
Или по-нашему: "Ай, милая! Держись."

Голубые глаза
И под их же цвет блуза...
В этом есть чудеса,
Моя милая муза!

С Вами вижу вновь сон.
Не смиряя соблазна,
Посылаю поклон.
Вы чертовски прекрасна...


©А.А.Ван